Чемпионка мира по прыжкам без парашюта
Ничего не хочу. Никого не хочу. Не люблю людей. Раздражают. Хочу чтобы никто не трогал, никто не дергал. Ничего не могу. Могу реветь мордой в подушку. Громко, чтобы на весь дом слышно было. Чтобы кто-нибудь подошел, погладил меня по головке и спросил: «Что случилось?», а я, гордо шмыгнув носом, ответила: «Да нет, ничего, все нормально». Все нормально… Нормально – это когда жизнь – дерьмо, но не до такой степени, чтобы вылететь из форточки самолетиком. Или утюжком. Скорее утюжком. Жизнь это беговая дорожка. Ноги бегут, время бежит, а ты все на том же месте. Комната девять квадратных метров. Неубранный диван. Стол с вечно недопитой кружкой кофе. Компьютер. Интернет. Чужие дневники. Я не живу, я читаю чужие жизни… Спать. Утро, в шесть подъем. Не хочу вставать, никогда не хочу. Не хочу на работу. В семь выхожу из дома, сажусь в автобус. Досыпаю. Потом бумажки, телефоны, от меня кому-то что-то надо, кто-то меня материт. Или вежливо материт. Нафиг оно мне надо. Наверно надо. Зверски хочется курить. Нельзя. У нас не курят. В шесть возвращаюсь домой. Выползаю из автобуса, с кайфом затягиваюсь. Пять минут между домом и работой. Они – только мои. Потом – чего-то приготовить, не поругаться с мамой, дать по шее меньшому брату, что ж ты, сволочь, ни хрена не учишь. Интернет. Чужие дневники. Спать. Нет, я не жалуюсь, это просто хандра. Со мной так бывает. Часто. Все нормально. Это просто конец зимы. Депресняк. Чего-то хочется, чего – не знаю. Иногда пишу стихи. Не потому, что не могу не писать. Просто хочется, чтобы кто-то оценил. Похвалил. Комплимент сделал. Хреновые стихи, кстати. Кто-нибудь скажет, что ему нравится, я скажу: «да ладно, полная фигня получилась». И разревусь. Меня погладят по головке, спросят что случилось. А я отвечу: «Все нормально»…